Nel crepitio di un vicolo urbano intriso di neon e ombre allungate, dove murales sbiaditi custodiscono graffiti di notti insonni e l'aria sa di asfalto caldo e fiori appassiti, lei si china sul mazzo di rose rosse come un venditrice di illusioni carnale, top nero che si tende su seni che sbocciano come petali assetati, invitandoti a inalare il suo bouquet di curve proibite e dita che sfiorano il gambo spinoso. I suoi capelli castani, un caos di autunno ribelle, le incorniciano il volto da sirena di cemento mentre le labbra si schiudono come un bocciolo intriso di rugiada notturna, rivelando la vera cavità orale, un roseto di realismo ipnotico e calore avvolgente, intrecciato per ingoiare i tuoi thorny con spirali di umidità vellutata e contrazioni che pungono l'anima in un giardino di estasi, estraendo spine di piacere con la voracità di un fiore carnivoro. Ti chiama con un sussurro da marciapiede desolato, fianchi che si aprono come cancelli arrugginiti in un abbraccio di spinte urbane e ansiti che coprono i muri, scatenando un'eternità di orgasmi sbocciati e desideri che radicano eterni, lasciando il vicolo intriso di un'essenza di terra bagnata e piaceri che non appassiscono mai.