Nel tepore di una mansarda parigina, dove la pioggia tamburella come dita impazienti sul tetto di zinco, lei si rannicchia sul letto di lino rosa, il pigiama di seta che le accarezza i seni come un amante assonnato, lasciando che il colletto sbottonato riveli il collo candido e il fremito del capezzolo turgido. I capelli biondi le si spargono come raggi di alba liquida sul guanciale, occhi di miele che lo invitano con un sussurro felino di labbra socchiuse: "Notturno vagabondo, scivola sotto le coperte e affonda nel mio calore umido con la tua verga pulsante". Lui, pittore tormentato, le si sdraia accanto tra tele abbandonate, le mani che tracciano arabeschi di brivido sulla sua pelle di porcellana, scatenando un minuetto di ansiti parigini e spinte che fanno vibrare i vetri appannati. In quel bozzetto di sudore dolce e orgasmi che schizzano come acquerelli proibiti, l'abbraccio si fa tela eterna, lasciando la stanza intrisa di un'essenza bohémien, soffice e inestinguibile come un sogno rubato al grigio mattino.