In un'aula polverosa al tramonto, dove i banchi scricchiolano come confessioni rubate, lei siede con le gambe accavallate, l'uniforme rossa e bianca che si tende sulle cosce pallide come latte versato, lo zaino buttato a terra come un trofeo di ribellione. I suoi occhi neri, pozzi di malizia scolastica, ti inchiodano alla cattedra immaginaria, mentre dita sottili sfogliano un libro proibito, sfiorando pagine che odorano di inchiostro e sudore segreto. La gonna si alza piano, rivelando un invito di seta umida e calda, seni premuti contro il colletto che ansimano per un voto in carne e ossa, labbra rosse che mordono una matita come un fallo in miniatura, promettendo lezioni private di gemiti soffocati e orgasmi traforati. "Professore," sussurra con un rossore finto, "insegnami il tuo alfabeto di piacere," e la campanella suona l'inizio di un'ora extra di estasi illecita, corpi che si fondono sul registro dei desideri repressi.