Nel banco polveroso di un'aula dopo il suono della campanella, lei si appoggia al tavolo con un sorriso birichino, la cravatta rossa allentata che rivela il collo candido come porcellana invitante. I capelli castani le sfiorano le guance arrossate dal sole pomeridiano, mentre la gonna plissettata si solleva appena, un lampo di cosce morbide che promette lezioni private di un'arte proibita. Lui, il professore errante, si ferma di colpo, ipnotizzato da quegli occhi maliziosi che sussurrano: "Professore, ho bisogno di... ripetizioni". Le sue dita sfiorano il bordo del banco, tracciando linee di brivido elettrico sulla sua pelle vellutata, e lei ride piano, un suono come miele caldo, inclinandosi in avanti per un bacio rubato che sa di inchiostro e peccato. Tra pagine sfogliate e respiri accelerati, le mani esplorano curve nascoste sotto il tessuto rigido, un turbine di sussurri osceni e spinte ritmiche che trasformano la lezione in un'orgia scolastica, dove l'apprendimento è puro, bagnato abbandono, e il voto finale è un grido estatico che riecheggia nei corridoi vuoti.