Nel giardino di un palazzo rinascimentale, lambito da fontane che gorgogliano come sospiri repressi, lei stringe il mazzo di rose bianche contro il petto velato di tulle celeste, il vestito che le si aggrappa alle curve come un'amante gelosa, lasciando che i petali sfiorino il capezzolo turgido in un brivido di seta umida. I capelli azzurri le incorniciano il volto da vergine sacra e profana, occhi di turchese che lo attirano con un fiore schiuso tra le labbra: "Principe errante, colga il mio bocciolo carnale con denti affamati e innaffi il mio altare di nettare proibito". Lui, duca decadente, le strappa i fiori con mani tremule, le dita che affondano nel merletto bagnato, scatenando un'ode di ansiti barocchi e spinte che fanno tremare le statue di marmo. In quel simposio di polline caldo e orgasmi che sbocciano come lillà roventi, l'unione si fa affresco eterno, lasciando i vialetti cosparsi di un'essenza nuziale, fresca e divorante come un banchetto di divinità pagane.