Nel loft di un grattacielo pulsante di luci al neon, dove le stelle artificiali si riflettono su vetri appannati di desiderio, lei stringe il suo unicorno di peluche come un talismano di seta proibita, il lingerie bianco che le modella i seni come calici di latte cremoso, lasciando che le cosce si sfregino piano contro il velluto del divano. I capelli viola le cascano come cascate di ametista liquida sul collo esposto, occhi di lavanda che lo fissano con un fremito cyber: "Tech-savvy, carica il mio circuito con la tua scarica elettrica nel mio nucleo bagnato di stelle". Lui, programmatore nomade, le si avventa addosso tra cavi aggrovigliati, le dita che slacciano i ganci con impulsi nervosi, scatenando un glitch di ansiti digitali e spinte che fanno lampeggiare gli schermi vicini. In quel hack di sudore salato e orgasmi che rebootano l'anima, l'unione si carica come un virus eterno, lasciando il loft un portale di lussuria neon, acceso e inarrestabile come un upgrade proibito.