Nel vicolo cieco di una Milano piovosa, dove i neon sfarfallano come cuori affannati, lei emerge dall'ombra con un fiocco rosso che le lega il collo come un cappio di seta cremisi, il vestito bianco che le si incolla alla pelle come sudore di mezzanotte, lasciando intravedere i capezzoli turgidi sotto il velo bagnato. I capelli neri le colano come inchiostro vivo sul décolleté esposto, occhi di ossidiana che lo inchiodano con un sussurro aspro di labbra gonfie: "Investigatore perso, scava nel mio abisso con dita sporche di pioggia e fame repressa". Lui, sbirro tormentato, la spinge contro il muro scrostato, le mani che strappano il nastro con rabbia liquida, scatenando un duetto di ansiti urbani e spinte che echeggiano come sirene lontane. In quel noir di umidità salata e orgasmi che sgorgano come confessioni rubate, l'unione si fa indagine fatale, lasciando l'asfalto lucido di un vizio metropolitano, crudo e ossessivo come un caso irrisolto all'alba grigia.