Sotto il sole cocente di un saloon polveroso all'orizzonte del deserto, lei irrompeva come un miraggio di carne proibita, il cappello rosa inclinato sul capo da pistolera peccatrice, mentre la camicetta fucsia le stringeva i seni rigonfi e sudati, capezzoli che sfregavano contro il tessuto come proiettili carichi di lussuria. Con shorts di denim che le mordevano le natiche sode e invitanti, balzava sul bancone di legno scheggiato, gambe divaricate in un duello di seta e cuoio, esponendo l'umidità calda del suo grembo come un trofeo di frontiera. Lui, un fuorilegge dal cuore arido, le puntò lo sguardo famelico, dita che sfioravano la coscia nuda sentendo quel calore pulsare come una rivoltella rovente, mentre lei, con un ghigno da bandita, gli afferrava il colletto: "Sparami dentro, cowboy, fammi esplodere in un duello di liquidi bollenti". E il saloon si fece arena di spari carnali, con bottiglie che rotolavano via e spinte che facevano tremare le assi, umori che schizzavano come whisky versato, un rodeo di ansiti rauchi e orgasmi che echeggiavano come echi di bisbigli western, lasciando il deserto intriso di un'essenza di conquista selvaggia.