In un atelier di moda parigino, tra rotoli di chiffon beige che pendevano come cascate di pelle nuda, lei si ergeva su una sedia gialla come un trono di sole avido, l'abito color crema che le modellava i seni alti e sfrontati, capezzoli che sfioravano la seta in un fremito di seta viva, pronti a essere leccati da lingue assetate. Con le gambe accavallate in un nodo di provocazione calcolata, e tacchi che ticchettavano sul parquet come un metronomo di lussuria, inclinava il capo verso lo specchio, ma era lui, l'assistente ombroso, che catturava il suo sguardo famelico, un invito a squarciare quel velo con dita impazienti. "Modellami il tuo peccato", tubò con voce di velluto grezzo, e lui obbedì, palmi che divoravano quelle curve gonfie e calde, scatenando un défilé privato di seta strappata e spinte ritmiche, umori che macchiavano il giallo come inchiostro di orgasmi sfrenati, un catwalk di gemiti soffocati che echeggiavano fino al sipario di un'alba artificiale, lasciando l'atelier profumato di un'essenza di alta moda proibita.