Nel boudoir di un palazzo art nouveau avvolto da gelsomini notturni, lei si sdraia sul divano di raso rosa, il kimono che le scivola dalle cosce come un sospiro di velluto assetato, esponendo il triangolo dorato del pube che pulsa al ritmo di un cuore proibito. I capelli biondi le si spargono come raggi di luna liquida sul cuscino, occhi azzurri che lo invitano con un languore di seta intrisa di muschio: "Amante fugace, affonda le dita nel mio fiore di porcellana umida". Lui, poeta maledetto, le si inginocchia accanto, le labbra che sfiorano l'interno delle ginocchia tremanti, scatenando un'onda di ansiti vellutati e carezze che sciolgono i nodi di seta. In quel nido di rose appassite e spinte lente come un valzer decadente, l'orgasmo sboccia come un'opulenza art nouveau, lasciando la stanza profumata di un'essenza edonistica, morbida e inesorabile come il tempo rubato all'alba.