Nel salotto di un castello dimenticato, illuminato da candelabri tremuli che proiettano ombre lascive sulle tappezzerie di broccato, lei si inginocchia con grazia felina, il grembiule azzurro che le fascia il busto come un guanto di seta ipnotica, frusciando contro i merletti che incorniciano i seni gonfi di promessa proibita. I capelli blu notte le cadono sul viso da ancella ribelle, occhi di zaffiro che lo implorano con un bagliore di sottomissione vorace: "Padrone, permettete che vi serva con mani tremanti di fame". Lui, signore annoiato, le afferra il mento, e lei si arrende in un sospiro roco, le dita guantate che slacciano nastri con urgenza febbrile, scatenando un banchetto di tocchi umidi e archi di schiena che implorano la frusta del desiderio. Tra vassoi rovesciati e lenzuola di damasco intrise di sudore dolce, l'amplesso si fa litania erotica – spinte ritmiche che echeggiano come campane profane, orgasmi che fioriscono come rose avvelenate, sigillando un patto di servitù carnale, dove il comando è puro, liquido abbandono.